sostener el poco amor que queda atrapado en medios de los arboles, ese que se ha cobijado, en medio de la noche, en la sombras que impavidas caminan,
que dificil es volver a sentir con la misma ilusión
con la misma devota enfermedad llamada amor, los pequeños instantes que conocemos como amor
como el maldito otoño
que se lleva hojas que jamás volverán a la vida
así, un río sacude lo que queda de tiempo
antes que este se acabe
sin pedir explicación
que dificil es volver a sentir con la misma ilusión
con la misma devota enfermedad llamada amor, los pequeños instantes que conocemos como amor
como el maldito otoño
que se lleva hojas que jamás volverán a la vida
así, un río sacude lo que queda de tiempo
antes que este se acabe
sin pedir explicación
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